Я так обожаю теплую меланхолию... Мне не передать словами, как я ее люблю - и как её ищу. Я ловлю её везде - в стуке капель по жестяному подоконнику, в улыбке продавщицы, протягивающей коньяк, в мягком ласковом джазе из колонок и руках Настьки, порхающих над клавишами; везде - в суматошном сумраке будней и непредсказуемо-сумасбродных выходных, в прогулках по сырым набережным и сжавшейся в себя Петроградке. Теряя, забывая вовне ритмичный стук мегаполиса, низкий, на грани слышимости, гул ночных проспектов я, как потерявший мать малыш, прячусь от непредсказуемости странного мира, укутываюсь в пелену своего внутреннего мироощущения - которое так контрастирует с судорожным пульсом абсурдной реальности... Помните, наверное, как у Бродского там было:
Это было плаванье сквозь туман.
Я сидел в пустом корабельном баре,
пил свой кофе, листал роман;
было тихо, как на воздушном шаре,
и бутылок мерцал неподвижный ряд,
не привлекая взгляд...
Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторон, абсурдным
было думать, что судно идет к земле —
если вообще это было судном,
а не сгустком тумана, как будто влил
кто в молоко белил.
Как будто мир придуман моим альтер-эго с присущей ему кипучей деятельностью - что особенно странно, учитывая то, насколько я на самом-то деле гедонист и, в целом, вполне довольный жизнью человек, отчего, выходит так, бороться с безысходной противоречивостью ситуации нет ни малейшего смысла, и остается лишь искать нежную теплую меланхолию среди серого сумрака мимолетной повседневности.
